среда, 14 сентября 2011
[Мокрый песок хрустит под сношенным каблуком.
... Он донес меня, как хрупкую носят ношу. И исчез, буд-то и не было моего фестрала.
Город на краю мира пропах дождем. Он встретил меня тихий, сонный, извечно-серый. Меня преследовало чувство, буд-то холодок гуляет по шкуре, и тупой молот в висках выбивает изнутри осколки черепа и они впиваются в виски острыми играми. Я ощутил себя вырезанным куском грубой льняной ткани, которым залатали прореху на тончайшем шелке.
Я вновь тут... еще не старый, но уже не юный. Исчерпавший жизнь человеческую и вернувшийся 20 лет спустя.
Отныне, что бы сохранить разум мне нет другого выбора, чем стать Зверем.
Быть чуть иначе, чуть больше, заступить за грань.
Ступить на путь Зверя - это принять что ты сильнее, и навеки быть в ответе за людей.]